Mon homme

Ce matin il souffre, gémit, reste couché,

Car d’un coup, en lui, la maladie est entrée,

Il frissonne 37,5 de température,

Un stock de mouchoirs, des tonnes de couvertures !

Elle ferme les rideaux, le soigne,  le dorlote,

Lui donnant son sirop, ses gouttes et sa bouillotte,

Pendant que sur le gaz, à petit feu mijote,

Le bon bouillon de légumes qui ravigote ! .....

Extrait du poème de :
Jacqueline Souza-Conti  

Bretoncelles (Orne 61)